Жизнь как книга, что сам пишешь, сам название даёшь,
Сам картинки в ней рисуешь, и объём ей задаёшь.
Всё ведь сам ты выбираешь: толстой, тонкой будет та,
Какой цвет, какой орнамент и понятны ли слова?
 
Ты писатель своей жизни, сам даёшь сюжет ты ей
И твои событья в ней же, и концовка тоже в ней.
Но писатель не простой ты, ну и книга не проста,
Хоть в руках той книги нет же, но понятна та всегда.
 
А читают её все те, кто с тобою рядом щас,
Дополняют тот сюжет же, исправления внеся.
Ты ведь можешь сам придумать, изменить сюжет тот в ней,
Только сам ты то решаешь, ты задумайся о ней.
 
Книга может быть и скучной, от неё лишь всем тоска,
Отложить её так нужно, изменить попробуй сам!
Да, конечно зачеркнуть то, вырвать лист, переписать
То тебе же не удастся, но ты можешь вновь начать!
 
Вновь начать писать главу ту, что изменит твой сюжет
И тогда уйдёт та скука, приключенье схватит всех.
Увлечёт её сюжет так, ты герой в той книге сам,
Поменяешь поведенье, и изменишься ты сам.
 
Лишь твоё желанье в этом, лишь тебе решать ведь то,
Что написано там будет, что введёшь туда, кого?
Только это не бумага, а записано то в дне,
Что живёшь и кто щас рядом – вот герои твоих дней!
 
Призадумайся о книге, сколько ты уж написал и,
О чём твои страницы, как продолжишь, что мечтал?
Только так, то осознанье, что записано всё то,
Жизнь свою сам осознай ты, лишь потом води пером!