Книги разные бывают, разная та толщина,
Много что ведь те вмещают: есть картинки, есть слова!
Но, а есть такая книга, что хоть толстая собой,
Но прочтёшь её едва ли, толка нет, нет смысла в той!
 
Всё в ней собрано в одно ведь, но к чему, зачем всё то,
Лишь слова, чтоб был объём тот и обложка с красотой!
А бывает и такое – книга та мала собой,
Красоты особой нет в ней, но ценна она собой!
 
То, что в ней даёт надежду, каждая строка о том,
Что и как, и всё понятно, жить так хочется при том!
И тот вид такой обложки уж не важен же совсем,
Только после такой книги хочешь ты летать и петь!
 
Так и жизнь, что сам живёшь ты: можно делать много дел,
Весь в заботах о других же, но себя забыть совсем!
Ты как вещь стал в своём дне же, сам не слышишь же себя,
Нет своей у тебя жизни, лишь одно – дела, дела!
 
Только всех дел же не сделать, всем не будешь ты хорош,
Ты ведь всем не интересен, так зачем ты сам живёшь?!
Не для этого ты прибыл – быть у всех как раб в их дне,
Ты очнись, себя разведуй, сам себя найди ты в дне!
 
Озадачься ты вопросом – что волнует лишь тебя,
Что узнать хотел всегда ты, интерес свой в чём искал?!
Что мечтал когда-то сделать, что узнать всегда хотел,
Ведь для этого пришёл же, ты пойми же наконец!
 
Развивая сам себя же, будешь ты и ценен тем,
Что все те, кто с тобой в днях щас будут звать тебя к себе!
Ты для них не будешь вещью, а ты будешь маяком,
Что осветит и покажет ту дорогу в пути том